Я - да. Для меня это почему-то стало одним из самых живых воспоминаний...
Я лежу на кровате, в комнате родителей, и плачу. Больно и по-детски обидно.
Обидно потому, что этого могло бы и не случиться. Именно так я расценивала
обиду. Больно и обидно. Два эти чувства во мне взаимодополняются, и я
тихо поскуливаю, самостоятельно, но всё же не вполне осознанно
взращивая их. Потом боль стихает, обида, больше ничем не поддерживаемая,
забывается, и я с мокрым от слёз лицом проваливаюсь в крепкий сон.
Нелюбовь - это болячка. Её больно задевать. Ты стараешься скрыть её. Не
получается. Её заметно по принуждённым жестам. Хромаешь?
Ты снова и снова теребишь её. Иногда неосознанно. Во сне.
Иногда из чистого любопытства: интересно, сколько я могу стерпеть?
Иногда это делают другие. Некоторые случайно, некоторые вполне
сознательно давят на твои слабые места... и те, и другие потом долго
извиняются.
Осторожно! Оберегай свою ранку. Она может зарубцеваться, и тогда
всю жизнь будет напоминать о себе уродливым шрамом.
Всёже эта болячка в конце концов отвалится. Её больше не будет,
теперь её не больно трогать. Никак.
Любовь - это болячка. Её больно задевать. Но и она отвалится.
С той лишь разницей, что истинная любовь не умирает. Она перерождается,
переходит на другой, новый этап. Наступает время, когда больше не нужно
ловить минут близости, когда вы становитесь неразлучны. Её больше нельзя задеть.
Теперь она срослась с тобой окончательно...
...и отодрать её можно будет только с мясом.